Jasperville, petite ville du nord-est du Canada où l'hiver dure huit mois. Région glaciale, vents violents, conditions de vie difficiles ! Les habitants y (sur)vivent du travail dans les mines de fer : une vie de labeur, guidée par les contraintes de l'usine. La famille Devereaux y est installée depuis des années, à la recherche d'une vie plus prospère.

Au-delà des frontières de la ville : des ours, des loups... Il ne fait pas bon s'aventurer dans la forêt. La découverte du corps d'une jeune fille du village, lacéré, semble être le résultat de l'attaque de l'une de ces bêtes sauvages. Mais cette mort sera bientôt suivie d'autres...

Jack Devereaux ne croira jamais à la thèse officielle. Revenu de Montréal au bout de vingt-cinq d'absence, à l'aide de son petit frère, il questionne les mensonges du passé.

Un roman troublant, empli d'émotions. Captivant !

C’est en Gaspésie, un bout du monde oublié du grand Nord, face à la mer immense, que Catherine espère trouver un sens à sa vie. Elle y croise des personnages bourrus, dépeints avec une grande tendresse, tous un peu philosophes et poètes. Et aussi la mer, dangereuse, mais attirante. On y parle de vies simples, de rêves d’amour et de chagrins éternels dans cette langue québécoise savoureuse. Un charme irrésistible !

Pas d'esbroufe, pas de spectaculaire chez Pagan. Mais la vie des gens de peu, qui n'est pas souvent rose, plutôt plombée, aux nuages chargés de la misère du monde.

L'inspecteur Schneider, qui a fait l'Algérie et ne s'en glorifie pas, enquête sur la mort dégueulasse de Betty, 15 ans, violée, battue et égorgée un soir qu'elle rentrait de la bibliothèque. C'est l'hiver des années Pompidou, résistants et ex-collabos se partagent les postes de pouvoir, tandis que la bande à Schneider écluse jaunes et Martini-Gin au comptoir des Abattoirs, dans la fumée des cigarettes.

On pense à Simenon et aux films de Melville : « Il y a ceux qui se trouvent en haut et ceux qui se tiennent en bas, à tâcher un tant soit peu de vivre en attendant demain. »

C'est noir, poisseux de solitude et de désespoir, comme le ciel de l'Est, qui semble ne jamais devoir s'illuminer. C'est un grand roman, écrit avec le cœur et les tripes. À lire la nuit, un verre de gin à portée de main, sans glace.